mulher\cidade
curto
poema
curto
enxuto
curto e grosso
amo poema osso
o corpo
velo\cidade
língua\dente
mulher\cidade
mesmo não fosse
em mim tanto seria
e o que antes no foi feito
estando assim claro faria
algum poema no alvoroço
amo
a vera\cidade
amarelinho lapa
cinelândia
qualquer encontro de surpresa
a noite na lua tesa
no parque das ruínas
um beijo na rua guesa
o olhar quase alucina
vidrado em sua íris\retina
no trenzinho pra santa teresa
Artur
Gomes
Fulinaimicamente
para Isabela
Veras
do som dessa palavra
nasce uma outra palavra
fulinaimicamente
no improviso do repente
do som dessa palavra
nasce uma outra palavra
fulinaimicamente
o coração ainda pulsa
enquanto há tempo
enquanto é tempo
enquanto posso
o coração ainda pulsa
no café no jantar e no almoço
o coração ainda bombeia
sangue na veia
poema em carne osso
navego por caravelas
não por acaso
no improviso de repente
em novecentos e noventa e dois
conheci uma menina
trinta e dois anos depois
uma mulher potente
seu coLATERAL
é um presente pra pensar nosso futuro
lamparina incandescente
pra clarear o Templo escuro
Artur Fulinaíma
leia mais no blog
https://fulinaimacarnavalhagumes.blogspot.com
arquitetura/poesia
enquanto arquitetos
desenhistas
desenhavam
eu escrevia poesia
muitas vezes a arquitetura do poema
me vem em linhas fulinaímicas
sinuosas
se em verso
ou prosa
não explico
o que me importa
é o ofício
ao qual eu me dedico
Artur
Gomes
para o livro Vampiro Goytacá
Canibal Tupiniquim
leia mais no blog
https://arturfulinaima.blogspot.com/
Você que agora acaba de abrir este livro, prepare-se bem:
instale-se num lugar cômodo, esqueça outras tarefas, porque você não vai
conseguir parar de ler até a última página.
Este livro faz o que, a meu ver, toda literatura deveria
fazer: permite-nos viver, por algum tempo, outras vidas e tornar-nos capazes de
compreendê-las um pouco melhor, talvez nos dotar de maior empatia por elas,
esse sentimento hoje tão em falta em certas pessoas e tão necessário para que o
mundo volte a ser um lugar minimamente vivível. Sim, o livro de Isabela de fato
possibilita, com imensa fidelidade ao outro, essa saída de si para o encontro
humanizante com o igual/diferente , com um preciso e rico uso das diferentes
linguagens, ultrapassando, porém, as diferenças enquanto limites e chegando
àquilo que faz de todas as vidas uma vida só. Nenhuma palavra de sobra neste
livro, tudo o que aqui se diz é indispensável e você chegará ao fim com vontade
de agradecer a Isabela em nome de todas as mulheres que, se assim continuarem a
tomar em mãos as rédeas do mundo, vão salvar o nosso povo e a nossa vida.
Maria
Valéria Rezende
Mãe solo e feminista(fatos que dizem mais de mim do que
qualquer outra coisa que eu possa escrever aqui). Ainda assim, acrescento que
sou formada em Publicidade e Propaganda, pós-graduada em Design Gráfico,
produtora editorial e designer responsável pelos projetos do estúdio Fabricando
Ideias Design Editorial.
Recentemente, descobri o quanto a escrita pode ser transformadora,
passando a ser parte do meu dia a dia. Através da escrita consigo arrancar de dentro
de mim tudo aquilo que me sufoca e angustia na vida cotidiana. Não
necessariamente na minha vida, mas na vida de todos aqueles que me cercam, porque
acredito na força do coletivo e em uma sociedade mais igualitária.
Fui premiada com menção honrosa e 4º lugar pelo conto Baú de Diálogos no VI Prêmio Literário Cidade Poesia (ASES – Bragança Paulista/2022) e
participo da Coletânea Dias Distantes (Alpharrabio
Edições /2021) com o conto Por amor.
Espero que este Colateral,
meu primeiro livro autoral, de alguma maneira encontre leitores que se identifiquem
com o meu olhar sobre nossa sociedade, em grande parte, adoecida e possa
colaborar com futuras reflexões, Adoraria saber o que acharam após o término
deste leitura. Quem tal me enviar um feedback sobre, no perfil @isatelesveras?
4
Desde muito nova, sempre que eu fazia algo relacionado à casa, acompanhada de um largo sorriso, ouvia a frase: Já pode casar!
Arrumou a cama, já pode casar! Fez a sobremesa, já pode casar! Lavou a louça, já pode casar! E por aí vai. Parecia que casar era o grande prêmio, e eu tinha que ser ótima nos afazeres domésticos, senão nenhum homem ia querer casar comigo.
Cresci com essa ideia, de que se não casasse seria uma pessoa infeliz.
Comecei a namorar e me senti a tal. Ele era o garoto mais cobiçado do colégio. Fazia parte do time de basquete. Dava pra sentir a inveja das meninas quando eu desfilava de mãos dadas com ele pelos corredores. Depois de oito anos de namoro, já não aguentava mais ouvir a mesma pergunta: O casamento é pra quando?
Então, decidimos marcar a data. Fizemos uma festa linda e convidamos todo mundo do nosso convívio. Agora vai acabar a cobrança, pensei. Ledo engano, a cobrança agora era pior: Quando virão os filhos? Não seja egoísta, você não vai ser uma mulher de verdade se não tiver filhos! Quem vai cuidar de você na velhice? Pronto, se antes eu achava que só precisava casar para ser feliz, agora precisava também ter filhos.
Eis que meu primeiro filho veio e realmente me encheu o coração de alegria. Se existe amor maior que este, desconheço. Mas com ele vieram noites maldormidas. Cansaço. Nunca mais tive tempo para academia, justo quando mais precisava, já que engordei vinte quilos na gravidez, dez dos quais nunca mais perdi. E junto com o filho veio mais uma cobrança: Não vão dar um irmão para ele?
Meu marido sempre trabalhou muito, eu também, afinal é muito caro sustentar uma casa. Nos víamos à noite, nem sempre jantávamos juntos, já que cada um chegava num horário e, na maioria das vezes, com fome. Aos finais de semana íamos ao clube, para a praia, para o campo. Quase nunca em casa. Sempre rodeados de pessoas. Assim como minha mãe, assumi todo o serviço da casa, afinal quem entende de casa é mulher.
Homem não nasceu pra isso.
Com filho pequeno a rotina mudou, e assim passamos a perceber que o convívio diário não eram só flores. Adicionar ao trabalho a rotina de uma criança mais os afazeres de uma casa não parecia nada bom. Eu dormia pelos cantos, estava sempre cansada. Chegava do trabalho e ainda tinha que ajudar o filho com o dever de casa, me preocupar com a janta (criança não pode jantar qualquer coisinha, ou lanche, como eu fazia quando não era casada), nos finais de semana tinha que fazer faxina, e meu Deus, como criança faz sujeira, nunca mais vi minha casa limpa por mais de duas horas.
As roupas, então, parece que não largam o encardido nunca. Não sei o que criança faz pra deixar tudo assim. Penso que meias deveriam ser descartáveis. O sexo ficou em último plano. As brigas começaram a surgir. Mas eu não podia terminar o casamento. Se meu casamento não desse certo a culpa com certeza seria minha, que não soube segurar o marido. O que os vizinhos iriam dizer? E meus avós, então! Nunca na minha família alguém se separou.
Quando estava quase jogando a toalha e desistindo do casamento, veio o segundo filho. Agora que não posso mesmo me separar. Com dois filhos? Como vou dar conta disso sozinha? As agressões foram intensificadas. Sua gorda... se eu me separar de você ninguém vai te querer. Não sabe nem cuidar de uma casa. Não cuida dos filhos direito. Olha essa comida, que porcaria. Não sei nem como ainda tem emprego. Eu me sentia a pior mulher do mundo. E me sentia culpada, fracassada. Afinal, não conseguia dar conta de tudo. Vez ou outra, quando ele me procurava na cama pro sexo, eu, que já não sentia mais tesão por aquele homem, nem admiração, nada, deixava ele me penetrar e cumpria o meu papel de esposa. Depois me sentia mal, invadida, mas eu era casada, tinha que fazer isso.
Foi então que veio o golpe fatal: a covid-19. Uma pandemia acompanhada de isolamento social era o que faltava para degringolar tudo. A família teria que conviver 24 horas por dia, sete dias por semana. O trabalho seria remoto. A escola seria on-line.
As primeiras barreiras foram as práticas, do dia a dia. Na minha casa só havia um computador. Por sorte, eu e Marcelo pudemos trazer o notebook da empresa para casa. A internet, que era usada bem raramente, não aguentou uma semana, tivemos que trocar por uma melhor. O computador de casa ficou para os filhos usarem na aula a distância. Opa... eles são dois... e só havia um computador. Liga pra um, liga pra outro, até que minha irmã, que tinha um notebook só usado em viagens (já que era autônoma e não saía sem um computador a tiracolo), o emprestou para nós durante esse período crítico.
Com filhos em casa, o home office virou uma tortura. Não sabia mais que desculpas dar para o meu chefe. Ajuda a conectar a aula on-line de um, faz o almoço, dá um lanche pro outro, separa a briga dos irmãos, limpa o vômito do menor, o maior precisa concluir o dever e grita dizendo que não tem papel na gaveta, corre para pegar mais em cima do armário, e, em meio a tudo, trabalho. Reuniões foram interrompidas por criança querendo algo, concentração zero, muito a fazer e nada feito direito.
Meu marido precisava de silêncio para trabalhar, então se trancava o dia todo no quarto para que as crianças não o atrapalhassem, só saía para comer quando eu avisava que o almoço já estava na mesa.
Vez ou outra sabia-se da sua existência, pois abria a porta e dava um grito: Porra! Faz esse menino ficar quieto! Estou trabalhando!
Eu ia ao mercado, pois ele não sabia escolher as coisas, não sabia diferenciar escarola de rúcula, salsinha de coentro, banana-prata de nanica, nada... No meio das compras meu celular tocava: Vai demorar muito? As crianças não param e não estou conseguindo ler as notícias. Quando voltava das compras, tirava a máscara, trocava de roupa, limpava tudo com todo o cuidado para que as crianças não tocassem em nada antes de estar devidamente higienizado.
E foi numa dessas idas ao mercado que ao chegar em casa veio mais desaforo: Demorou demais! Estava fazendo o quê? Se demorar desse jeito, na próxima vez vai ficar na rua pra aprender.
Olhei para trás e vi meu filho encolhido, com medo, ouvindo o pai gritar daquele jeito. Foi a gota-d’água. Como um filme, cenas de todas as agressões que vivi começaram a rodar na minha cabeça: Sua vaca! Olha só essa barriga horrorosa. Fui enganado quando casei. Sua porca! Olha o estado dessa cozinha! Só vive cansada! Não serve pra nada, nem pra transar! Vou gozar nessa sua cara feia!
Como pude aguentar? Isso não está certo! Ele não pode me tratar assim! Tenho que tomar uma atitude! E eu, que sempre me consolei com frases como mas ele é meu marido, ele me ama, é o pai dos meus filhos, tenho que cuidar do meu casamento e coisas que nem de longe justificavam tantas agressões, finalmente enxerguei, pelo olhar do meu filho, que já era hora de dar um basta! Chega!, gritei. Por um instante ele parou e me olhou desconfiado, nunca tinha me visto reagir. Você não vai mais falar comigo assim! Exijo respeito!
Me virou foi um tapa na cara e disse: Está aí o seu respeito! Fiquei muda, sem fala, com medo. Ele nunca havia me batido. Meu filho viu tudo e começou a chorar. Corri para ele, abracei e disse: Não chore. A mamãe está aqui, está bem? Olhei para aquele homem em pé na minha cozinha, com toda a fúria do mundo, e ele disse: Quer mais? Eu respondi: Você não faria isso. Foi então que ele pegou uma faca na gaveta. Olhei firme para meu filho e falei: Pega seu irmão e corre para o banheiro. Ele veio pra cima de mim e fez um corte de raspão no meu braço. Eu gritava pedindo socorro. Ele puxou meu cabelo, me jogou no chão, me chutando. Me xingava de vadia, cachorra. Dizia que eu não prestava pra nada. Que ia acabar comigo. Eu só pensava por que não tinha tomado uma atitude antes e que agora ia morrer e meus filhos iam ficar com aquele covarde.
Consegui jogar um vaso em cima dele e, nesse minuto de distração, me juntei aos meus filhos no banheiro. Ele batia na porta, gritava. Eu tinha muito medo dele arrebentar aquela tranca. Mas tinha que deixar meus filhos calmos. Vamos cantar uma música e desenhar? Foi assim que tive a ideia, pegamos as toalhas, minha maquiagem, e começamos a escrever nelas com batom. Peguei uma delas, escrevi “SOS apto 22” e joguei pela janela, rezando para que alguém entendesse meu pedido de socorro. Uma vizinha viu e chamou a polícia, que em pouco tempo estava lá e prendeu meu marido em flagrante, enquanto ele gritava me chamando de puta e vagabunda.
O isolamento social continua, o corre-corre continua, ainda durmo pelos cantos e ainda tenho que dar mil desculpas ao meu chefe. Liberdade é sinônimo de felicidade. O que os vizinhos vão pensar? O que minha família vai pensar? E meus avós? Foda-se.
Isabela Veras
Obs.: eu que quando conheci a Isabela, lá pelos idos de 1992, na minha primeira ida a Santo André-SP, um menina em sua plena adolescência - e por alguns anos estivemos próximos, entre 1993 e 1997, quando tive o espaço Alpharrabio como o meu QG de produções, já nutria
uma grande admiração por ela, agora então depois de ler o seu COLATERAL – posso dizer:
Isabela obrigado: com amor afeto e carinho. Grande beijo
Artur Gomes
LISBOA
AINDA
não percebi
essa distância
nas ruas da cidade
agora sei
que este poema
diz lua cheia
e nele está
o seu olhar
este lugar
onde encontrei
felicidade
é hoje o mesmo
a me trazer
tanta saudade
no templo
da lealdade
todo bem
não mais existe
fugiu
da minha vida
sem despedida
um fado amigo
só o que ficou
para consolar
vejo ainda
o rio-mar
imitação triste
de um olhar
José
Antonio Gonçalves
Do livro – corpo em mim
PRIMATA – são Paulo – out/2019
PALAVRAGEM
- A poesia não é a torneira desatada do sentimento. A arte é
um modo específico de expressão e construção. Não existe arte sem
racionalidade. Mesmo a arte convulsa tem um fio de racionalidade.
- A potência poética
existe em todos os animais racionais como uma caixa de surpresas guardada no
porão, com maior ou menor grau de ocultamento e acesso. Pode estar lacrada,
entreaberta, escancarada, mas está presente e pode ser acessada em qualquer
tempo.
- A pedagogia poética consiste em estimular as pessoas a
encontrarem e começarem a abrir essa caixa fazendo fiação de palavras com o que
vem dela.
- Trilhando as entrelinhas do oculto, o poeta em viagem
sensitiva cavalga sons que veste com palavras sem abc. Na catrúcia antacaliza
astrumando esgomalia. É desse jeito ou mais ou menos assim. Nesse caso o músico
ultrapassa o poeta, porque partituriza e entra no miolo, enquanto o poeta só
pode palavrizar, ralando letra na casca do som.
- A arte revolve os doidos e doídos e sem eles não seria
nada.
- O cantil do encanto se abastece nas fontes mais próximas.
- Vivo um quadrilátero amoroso com três figuras:
D.Literavida, D.Reflexchão e o ancião-menino ou menino-ancião chamado Seu
Humor. Moramos na mesma casa em cômodos separados que se comunicam. Há momentos
em que chego mais perto e faço mais coisas com um ou com outro. Mantemos uma
convivência tranquila e diariamente nos alimentamos juntos. Assim vamos levando
vamos lavando vamos lavrando a vida.
- Escrevo o que do arco-íris em mim lateja em espiral.
- Eu faço literavida.
Marcelo
Mário de Melo
"Pessoas como Nós"
Todas as pessoas sabem,
Todas as pessoas dizem,
Ou começamos a ir
Ou teremos que esperar
Enquanto as pessoas tentam
Nosso sol nunca se atrasa,
E dia após dia, noite após noite,
Pessoas como nós
Escolhem a melhor maneira
Para que você possa descansar na vida.
Pare o intervalo,
O tempo acabou,
E todas as pessoas permanecem
Como sombras no espelho do verão
Igor Calazans
Igor Calazans - Poeta, Jornalista e Produtor Cultural. Nascido em Niterói-RJ, é autor de 5 livros, além de participações destacadas em importantes antologias nacionais. Atualmente é editor do site RecantodoPoeta.com , coordenador do Movimento LaB Poético e curador do Sarau Epoché.
UM TOQUE
Não sou campanhia
pra você me tocar
e sair correndo.
Fique ao menos
alguns instantes
e tenha a coragem
de me ver sofrendo.
Jorge Mizael
Urban Sketchers é um movimento
internacional iniciado em 2007 na cidade de Seattle-USA, voltado para pessoas
que gostam de desenhar a cidade onde vivem ou visitam. São desenhos realizados
no local por observação direta, e são um registro do tempo e do lugar.
Atualmente existem grupos de Urban Sketchers em cidades por todo o mundo. O
grupo Urban Sketchers Campos dos Goytacazes realizou o primeiro encontro no dia
20/Out/2018 na Praça São Salvador. Depois foram feitos encontros em vários
locais da cidade, como Jardim São Benedito, Igreja da Lapa, Museu Histórico de
Campos, Jardim do Liceu, Usina do Queimado, Faculdade de Medicina de Campos –
FMC, Colégio Auxiliadora, Lagoa do Vigário, Villa Maria, Ao Livro Verde, Teatro
Trianon. Em junho de 2019 o grupo participou do IV Encontro Urban Sketchers
Brasil em Ouro Preto, e em 2022 participou do V Encontro Urban Sketchers Brasil
no Rio de Janeiro, participando das exposições coletivas dos eventos. Em Campos
o grupo realizou exposições no Museu Histórico de Campos, Faculdade de Medicina
– FMC e Villa Maria. O grupo é formado por arquitetos, artistas, designers,
estudantes e pessoas que simplesmente gostam de desenhar no local.
Ronaldo Araújo - coordenador do grupo
Múltiplas Poéticas
leia mais no blog https://arturkabrunco.blogspot.com/
Sem a mínima vontade de gastar meu precioso tempo escrevendo sobre
política.
Como diz o outro, eles que são brancos - e ricos -
que se entendam.
Minha filiação e refiliação sempre foi a poesia -
essa viralata de raça que não dá dinheiro algum, muito menos poder - exceto o
de me manter sempre atento, "distraidamente concentrado, concentradamente
distraído", como me lembra o zen.
Ademir Assunção
"os amores de Edgar Allan Poe"
Valéry amava Mallarmé que amava
Baudelaire
que amava Allan Poe que amava
Virginia
dos cabelos negros como o corvo
Valéry morreu depois de ter projetado
o Anjo
sua última inspiração poética
Mallarmé ainda procura O Livro
essencial
quando encontrou a Morte
Baudelaire sofreu uma longa agonia
antes de morrer e ser enterrado
no cemitério de Montparnasse em Paris
e Allan Poe casou-se com Virginia
que morreu aos 25 anos
"los amores de Edgar Allan Poe"
Valéry amaba a Mallarmé que amaba a
Baudelaire
que amaba a Allan Poe quién amaba a
la Virginia
de cabellos negros como el cuervo
Valéry murió después de proyectar el
Angel
su última inspiración poética
Mallarmé buscaba aún El Libro
esencial
cuando encontró la Muerte
Baudelaire sufrió uma larga agonía
antes de morir y ser enterrado
em el cementerio de Montparnasse en
Paris
y Allan
Poe se casó con Virginia
que murió a los 25 años
Cristiane Grando
Traducción: Espérance Aniesa
*
"o mundo é um avesso"
o fogo-vento entra pelas entranhas
como se nascesse um bebê ao contrário
o vento toca as minhas pernas
como um fogo que acaricia
eu me olho por dentro
me molho por dentro
me abraço e me acaricio também
o vento, meu Deus, o fogo
era um homem
*
"fevereiro generoso"
dia 1o é para celebrar
o aniversário de uma amiga
dia 2 para seguir celebrando
dia 3, agradecendo as bênçāos
do Pai, do Filho e do Espírito Santo
dia 4 é para pôr os pés
sobre a mesinha da sala
e ler um livro
dia 5 sair em bando de amigas
por aí
dia 6, tomar um café com pāo de
queijo
dia 7, chocolate gelado
com um enorme cookie artesanal
dia 8 é para escrever
umas linhas a mais
que de costume
dia 9, um número apropriado
para fazer nada de nada de nada
dia 10, seguir vivendo
até o dia 28 chegar
ou o 29, se houver
dia 30, promessas que nunca se
cumprirāo
(Deus que me livre e guarde!)
Cristiane Grando
Gravação de entrevista a Cineas Santos, Professor, Escritor e figura
destacada das letras do Piauí, para o quadro "Cadeira na Calçada" no
programa "Feito em Casa", transmitido pela TV Assembleia daquele
estado brasileiro, na livraria Entrelivros.
Dalila Teles
Veras
AQUELE
QUE MATA
Mata
em nós
Por
nós
Mesma
espécie
Em
cada um que morre
Morremos
todos
Mesma
carne
Somos
quem mata e quem morre
O ato
vil de um único homem
Nos
envilece a todos
Quem
mata faz da humanidade uma espécie assassina
Quem
morre, nos faz vítimas
Os
imorais nos igualam
Os
íntegros nos diferenciam
Balança
desequilibrada
Tudo o
que é humano está latente
Nada
nos escapa
Podemos
tudo
E,
talvez por isso,
Perdemos tudo
Armando Liguori Junior
Eu, Armando Liguori Junior, 59 anos,
paulistano, ator e jornalista por formação, humano de nascença. Poderia ser
médico, arquiteto, astronauta, oceanógrafo, carcereiro, estilista, personagem
num parque da Disney, limpador de lutador de sumô, influenciador,
meteorologista, filósofo, mergulhador. Poderia ser um viajante rodando o mundo
quantas vezes fosse possível numa vida. Poderia ser qualquer coisa, qualquer
um, sou humano: se outros podem, também posso.
Mas escolhi escrever para estranhos.
Atrás da porta
"Quando olhaste bem nos olhos meus
E o teu olhar era de adeus
Juro que não acreditei
Eu te estranhei, me debrucei
Sobre o teu corpo e duvidei
E me arrastei e te arranhei
E me agarrei nos teus cabelos
No teu peito, teu pijama
Nos teus pés, ao pé da cama
Sem carinho, sem coberta
No tapete atrás da porta
Reclamei baixinho
Dei pra maldizer o nosso lar
Pra sujar teu nome, te humilhar
E me vingar a qualquer preço
Te adorando pelo avesso
Pra mostrar que ainda sou tua
Até provar que ainda sou tua"
Francisco Buarque de Hollanda
gosto
de percorrer
territórios
de palavras
às
vezes as escrevo
de
forma simples
noutras
rebuscada
amarro
o céu
na
ponta da lua
para
sacolejar estrelas
no
café da manhã
pão
com manteiga
o
beijo do sereno
tenho
pelas palavras
tremendo
respeito
não as
desajeito
em
ideias mirabolantes
esses
dias
vi uma
delas
na
carona de
um
basculante
confesso
fiquei atordoado
com
tamanha ousadia
pensei
se caísse
o que
aconteceria
palavras
tem dessas coisas
se
desprendem
da
razão
se
contentam
em
provocar emoção
também
penso sobre isso
da
necessidade do poema
se o
tudo já escrito
já não
valeu a pena
de
drummond a pessoa
de
quintana a leminski
dos
novos e velhos poetas
que
ainda insistem
vou
parando por aqui
pra
não enrolar mais a conversa
daqui
a pouco vão dizer
que
sou mais um
metido
a poeta
Dinovaldo Gillioli
OBLIVION
Esqueci os sons das palavras,
como consultar dicionários,
os nomes das borboletas.
Hoje vigoram ruídos,
os mergulhos dos afogados,
a estridência dos espectros.
Será preciso reconstituir
a ingenuidade da ortografia,
os resquícios dos pergaminhos,
a criação do alfabeto.
Só então poderei nomear
as flores fecundadas no silêncio.
Cleber Pacheco
"Eu me
esqueci no armário.
Pensei estar vivendo,
estudando, trabalhando, sendo!
Pensei ter amado e odiado,
aprendido e ensinado,
fugido e lutado,
confundido e explicado.
Mas hoje, surpreso,
me vi no armário embutido
calado, sozinho, perdido, parado."
Mário Quintana
Sem pouso
Como pássaros que voltam para um último olhar
Como anjos que voam pro infinito
Como folhas verdes que tremem na pulsação da terra
como o gotejar irregular da água caída das folhas
depois que a tempestade se acalma
Mártir da minha própria agonia
Sempre em sussurros de coceiras e sedes
E o amor, esse soluço líquido da vida
Volto para o útero da emboscada da vida
Vadia, em seus prazeres libidinosos tão-somente
Rogo aos ventos do outono
Uma vida áspera e viçosa
De caminhos nunca antes trilhados
Há um cansaço de inteligência abstrata em poder
respirar a alma...
São tantas as incertezas...
'O mundo é para quem nasce para o conquistar. E
não para quem sonha que pode conquisTá-lo, ainda que tenha razão'.
LUIZA SILVA OLIVEIRA
(Abaixo minha pintura , em horas de lazer kk)
Degenerados
(Clique sobre as imagens para ver melhor)
Valdir Rocha
Seu nome eu não
sei qual é,
pseudônimo ou terra natal;
sua arte, em meu simples chalé,
o torna um ser imortal.
Claudia Lundgren
CORPOS D’ÁGUA (Poesia, 2023)
Paulo Ramos
Mulê da Gota
Tentam esgotar o meu corpo
Tentam secar o meu corpo
Tentam definhar o meu corpo
Orquestradamente se escondem
Debaixo de minha saia
De gota, em gota
Que se enche o rio
De gota, em gota
Que se enche o balde
De gota, em gota
Que se enche o pote
De gota, em gota
Que se enche o copo
De gota, em gota
Se enche um corpo
De desgostos, esgoto
Esvazia o corpo
Seca, definha, esgota corpo
Corpo menstruação
Corpo amamentação
Corpo parto
Corpo lágrima
De gota, em gota sangue
De gota, em gota leite
De gota, em gota bolsa
De gota, em gota prantos
De gota, em gota dor
Meu corpo é como mandacaru
Quanto mais escasso
O Estado deixa
Mais água meu corpo destila
O Estado não sai debaixo de minha
saia
É por medo de ser levado por um mar
de gente
Ninguém percebe minhas inquietações
Logo, não me incomodo
Porque escondo as minhas dores
Debaixo da saia.
-
Paulo Ramos teceu com cuidado e beleza deste
livro de poesia. Corpos d’Água é um presente - um vislumbre profundamente
reflexivo e reflexivo da política de raça, gênero, sexualidade, ancestralidade,
terra e tempo nas nossas vidas nas Américas. Cada palavra ecoa no espaço-tempo
de nossa experiência negra. [...] Beba cada palavra e saboreie a vida. Obrigada
Paulo, pela tua beleza, pela tua visão. Obrigado por nos ver, mulheres negras,
e escrever nossas vidas na página. Axé. –
CHRISTEN A. SMITH, escritora e professora
Departamento de Estudos da África e da Diáspora Africana Universidade de
Austin, Texas.
A água e suas propriedades
intrínsecas são mais que um motivo poético, mas um padrão estrutural para a
reconexão de si com um fluxo perdido. Interrompido. Represado. Corrompido.
“Corpo menstruação/Corpo amamentação/Corpo parto/ Corpo lágrima”, canta Ramos
novamente. Materialidade fluida, como a poética e a própria negritude [...]
Paulo Ramos, menino preto feiticeiro, faz do corpo água para enxaguar toda a
dor de nossa História. –
OSMUNDO PINHO, escritor e professor Programa de
Pós-Graduação em Estudos Étnicos e Africanos Universidade Federal do Recôncavo
da Bahia.
Este livro não é de poesia,
puramente. Por favor, não o coloque nesta seção, na sua prateleira, nas
bibliotecas. Não o faça assim. Seria minimizar a importância e o peso histórico
que possui cada letra, palavra, frase e sentidos no fazer memória.
- DINA ALVES Doutora e Mestra em Ciências Sociais
PUC/SP Atriz e advogada
PAULO RAMOS, natural do útero de Terê,
ator/poeta e jurista. Doutorando e mestre do Programa de PósGraduação em
Ciências Sociais Pontifícia Universidade Católica de São Paulo. Membro dos
grupos de pesquisa: Observatório do Racismo e INANNA - Núcleo de Pesquisa sobre
Sexualidade, Feminismo, Gênero e Diferenças PUC/SP. Idealizador do selo
Pretaquisador.
Capa Brochura - formato 14x21 cm -
páginas 92
Claudinei Vieira – Desconcertos Editora
Para Ti
Foi para ti
que desfolhei a chuva
para ti soltei o perfume da terra
toquei no nada
e para ti foi tudo
Para ti criei todas as palavras
e todas me faltaram
no minuto em que talhei
o sabor do sempre
Para ti dei voz
às minhas mãos
abri os gomos do tempo
assaltei o mundo
e pensei que tudo estava em nós
nesse doce engano
de tudo sermos donos
sem nada termos
simplesmente porque era de noite
e não dormíamos
eu descia em teu peito
para me procurar
e antes que a escuridão
nos cingisse a cintura
ficávamos nos olhos
vivendo de um só
amando de uma só vida
Mia Couto
In "Raiz de Orvalho e Outros Poemas"
Pode ser que eu vá na tua boca
comer teu pão e entregar teu olho
matar o sono que nunca encontrei
ver tua alma e não saber de ti."
Romério Rômulo
poesia
I
chegas a
mim
como uma
égua assanhada
não quer
saber do meu carinho
só quer
saber de ser trepada
II
eu te
penetro
em nome do
pai
do filho
do espírito
santo
amém
não te
prometo
em nome de
ninguém
terra
amada de
muitos sonhos
e pouco
sexo
deposito a
minha boca
nu teu cio
e uma
semente fértil
nos teus seios como um rio
Artur Gomes
Suor &
Cio – MVPB Edições – 1985
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no blog
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metáfora
meta dentro
meta fora
que a meta desse trem agora
é seta nesse tempo duro
meta palavra reta
para abrir qualquer trincheira
na carne seca do futuro
meta dentro dessa meta
a chama da lamparina
com facho de fogo na retina
pra clarear o fosso escuro
Artur Gomes
O Homem Com A Flor Na Boca
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escrevo sobre a mulher que sou com letra cursiva
fujo dos nomes, das origens e da palavra que oprime
sem álibi ou embaraço
meus passos são largos
sempre apressados
equilibro-me num tango adulterado e dramático
às margens do abismo
minha mãe não contou sobre as ruínas do mundo
nada falou e calada apenas me olhou
naquele instante, tremi com o corpo úmido
sob um céu sem estrelas
e desde então, aprendi a inventar
pequenas alegrias
nas balbúrdias do dia a dia
Benette
Bacellar - 2024
Imagem via Pinterest
BOLAÑOLATRIA
Me lembro do primeiro livro de Roberto Bolaño que
caiu sob as minhas vistas.
Foi o "Noturno do Chile". Espiei lá
dentro. O título e a linguagem me chamaram de imediato a atenção.
Notei que o autor havia morrido cedo, aos exatos
50 anos de idade. Pensei: parece ser um escritor latino-americanos adepto de
experiências vanguardistas. Desses que aprontam um bocado e se despedem cedo do
mundo.
Não comprei o livro. Só o leria bem mais tarde,
depois de descobrir Bolaño de fato. E o meu primeiro passo efetivo rumo ao seu
universo literário veio com o romance "Os detetives selvagens". Era o
início de minha bolañolatria.
Quase toda a obra do chileno já foi lançada no
Brasil. Do que restava publicar, chega agora um de seus livros badalados,
"O gaúcho insofrível".
Mais uma vez é hora de celebrar o maior expoente
literário de sua geração, responsável por promover um novo boom cujo epicentro
se localizou na América Latina, como antes, com seus predecessores do realismo
mágico.
Não faltou a Bolaño o reconhecimento da força
daqueles que vieram antes dele, pavimentando-lhe o caminho.
Vejamos o que ele declarou a respeito daquele boom
inaugural e seus principais protagonistas, na última entrevista que concedeu,
reunida no livro "Roberto Bolaño - the last interview and other
conversations":
"A literatura de Vargas Llosa ou de García
Márquez é gigantesca. O trabalho de Vargas Llosa, por exemplo, é imenso. Ele tem
milhares de pontos de entrada e milhares de pontos de saída. Assim é a
literatura de García Márquez. Ambos são figuras públicas. Não são apenas
figuras literárias. Vargas Llosa foi candidato a presidente. García Márquez é
um peso-pesado político e muito influente na América Latina. Eles são
superiores, superior às pessoas que vieram depois e, com certeza, aos
escritores de minha geração. Livros como 'Ninguém escreve ao coronel' são
simplesmente perfeitos."
Roberto Bolaño não viveu o suficiente nem para ver
o estrago que a adesão ao neoliberalismo provocou em certas reputações, nem
para colher os louros do seu sucesso estrondoso. Talvez não hesitasse em também
se admirar com o mérito do seu próprio boom.
Paulo Lima
vivo comigo
há 50 anos
não me entendo
como não entendo
a minha poesia
talvez viver
seja isso
essa quase urgência
em nunca saber
viver é moderno
envelhecer é eterno
Do livro ‘ parangolares, pg. 26, do
poeta
Aroldo Pereira
Poeta-Performer-Ator, ‘tá na pista’, já por 1/2 século com sua poesia
sarcástica, marginal, ácida, sentimental, por esse Brasil a fora — vivendo,
rebolando-se em ‘parangolés’, resistindo (sem correr com os versos debaixo dos
braços / quando a barra pesa), vendendo seus filhos-filhas poéticas, ”só assim
ele pode voltar e pegar um Sol em Copacabana”!
João Bosco Gomes
A SINTONIA DO POEMA
O poema é elemento vivo que se
estende
sobre a mesa feito um pão ou vero
vinho,
é algo que perdura em oferenda,
hálito de sal, sopro de búzio e
trompa,
toda uma sinfonia que sozinha soa
enquanto o maestro lhe solfeja o sol
da existência que lhe insufla uma
alegria,
ser conforme o tempo em plena
sintonia.
José Eduardo Degrazia
corpos à deriva
reativos
da ponta do indicador ao outro
... parecemos pinturas valiosas
expostas em molduras,
proibidos ao toque
corre um rio
um rio largo escorre
de uma boca a outra
mas se a conversa é séria
inter/dito
cada um na sua margem de contenção
quando o silêncio é o que impera
em um olhar que nos mira fundo
escapole diante às abordagens
do que há dentro da pele,
não penetra
a verdade
não remove as linhas do remendo
que nos ata o tear da vida
e nos faz incomunicáveis
- banais para o amor
impenetraveis ao coração
o desnudar
dos aflitos que somos
nos condenam às gazes do entorno
do peito
tirar dói, manter dói
fingir nos arrebenta
que queres aqui dentro
se não te pertenço, não te faço
parte?
quem é você no mundo que te tem?
quem te habita o lado de dentro?
quem sustenta teu olhar em riste...
- sem, amolecer?
és tu,
ali naquela galeria de belas artes...
aqui em mim?
nessa boca que não alcanço
o fluir que leva adentro...
que muro é esse entre nós e o outro?
que é tão vapor
que quase sentimos o cheiro da pele?
acho que se fôssemos uma tela exposta
estaríamos tão frescos
que escorreríamos além da moldura,
da parede até o chão
e evaporaríamos para além do teto
estais à deriva dos desejos?
estou?
Rosa
Rosangela Ataide
"Agora já não há espera
quando não estás, não sou.
E quando chegas,
o tempo não sabe mais de mim.
Eis-me prisioneiro
do instante infinito.
Posso sangrar
na lâmina da despedida.
Mas nunca mais
tenho partida."
.
Mia Couto
A pesquisa acadêmica por vezes
parece ser solitária. Há aquela imagem batida de um escritor/pesquisador
sentado na escrivaninha, anotando coisas num caderninho, digitando rapidamente
no computador, com óculos de tartaruga.
Uma coisa que aprendi ao longo dos 4 anos de
doutorado é que, além de uma pesquisa focar em fenômenos coletivos, todo seu
caminho de construção também pode ser feito com muitas mãos.
Daí que Cecília Castro, Ana Elisa Ribeiro e Samara
Coutinho organizaram "Mulheres que editam", com a contribuição de
outras mulheres pesquisadoras, a fim de incluírem diversos verbetes com o nome
e a história de mulheres que editaram e editam livros no Brasil. Claro que
estamos falando de um recorte, mas é fundamental que façamos esse rastreio na
linha cronológica brasileira.
Tive o prazer de participar como pesquisadora,
enviando 4 verbetes de editoras mulheres. Também fui entrevistada pela Samara
Coutinho e incluída como um verbete, contando rapidamente sobre minha
experiência enquanto editora da Macabéa Edições.
Uma grande conquista para as futuras e futuros
pesquisadores de nosso país nas áreas de edição, literatura e história!
Priscila Branco
curuminha
para Rúbia Querubim
tua pele clara de pêssego
ou mesmo de manga fosse
lembra-me
frutas tropicais
com sal e mel agridoce
intenso sabor tupiniquim
clarice beatriz que fosse
ou mesmo esse anjo serAfim
que dorme em praias distantes
e acorda dentro de mim
Artur Gomes
https://porradalirica.blogspot.com/
Todo Dia É Dia D Poesia Todo Dia
pela lei dos meus enganos
eu sou drummundo
fulinaímico leviano
Zeus amante de Afrodite
mesmo que seja Vênus
e ninguém mais acredite
SagaraNAgens Fulinaímicas
guima meu mestre guima
em mil perdões eu vos peço
por esta obra encarnada
na carne cabra da peste
da hygia ferreira bem casta
aqui nas bandas do leste
a fome de carne é madrasta
ave palavra profana
cabala que vos fazia
veredas em mais sagaranas
a morte em vidas severinas
tal qual antropofagia
teu grande serTão vou cumer
nem joão cabral severino
nem virgulino de matraca
nem meu padrinho de pia
me ensinou usar faca
ou da palavra o fazer
a ferramenta que afino
roubei do meste drummundo
que o diabo giramundo
é o narciso do meu Ser
Artur Kabrunco
Sagaranagens Fulinaímicas
Juras Secretas
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Esse espaço tem "mil"textos fantásticos. Poesia ? Prosa ? Não importa ! Imponderáveis, não há como definí-los. A construção po...
