múltiplas poéticas

terça-feira, 5 de março de 2024

múltiplas poéticas

qualquer noite dessas quero estar em Santa Teresa olhando a lua nova até que se transforme em lua cheia volta e meia dá saudade de um janeiro de dois mil e dez que dá até coceira na sola dos pés vontade de caminhar pelas ruelas rever os trilhos as trilhas tantas por onde um dia revivi teu coração azul passeia por aqui como passarinho mexe com o meu em desalinho e vai pousar em outro ninho teu coração azul é bandeirinha de volpi enfeitando o meu presente atemporal

cacomanga

na roça desde cedo comecei a escavar palavras e separar uma das outras de acordo com o seu significado dar farelo de milho para os porcos e olhadura de cana para o gado aprendi que no terreiro não dependo de mercado e para que urbanidade se a cidade não tem paz com a enxada capinei a liberdade e descobri que ditadura é uma palavra que não cabe nunca mais

Artur Gomes

https://fulinaimargem.blogspot.com/

CONTRABELLUM PERENNIS

Olá, ditadores de todo o mundo,
desuní-vos! Servi-vos à vontade
mas não despejeis sobre nós!

Augusto de Campos.

REITERAÇÕES SOBRE UM TEMA

o vento no canavial
as bandeirinhas de Volpi
os leões que Hokusai desenhou todos os dias
por 219 dias até morrer

a forma não se atinge nunca
na reiteração das coisas no tempo
as coisas – elas mesmas
são outras e tu
outro és

e o café as camisas brancas o assoalho da casa,
o qual pisaste e tornarás a pisar,
numa configuração nunca idêntica,
porque a madeira desbota e teus cabelos vão a cinza

viver – eis a fissura
é estar inacabado até o fim

Laís Araruna de Aquino

MUDEZ

A voz se cala
diante do muro
: intransponíveis palavras
rastejando inutilmente
na garganta gasta.

[não há linguagem que supere
o esplendor daquela que canta
ao abrir e fechar de algumas asas]

Nic Cardeal
02.03.2024

Sarau Campos VeraCidade
Dia 15 de Março 19h –

Abertura – leitura do poema Cidade de Prata Tavares – por Artur Gomes

Participações:
mesa de bete-papo:
Sylvia Paes + Fernando Rossi + Carol Poesia + Ronaldo Junior

poesia:
Clara Abreu + Jonas Menezes + Valdiney Mendes + Marcelo Perez + Maria Carla

música:
Thais Fajardo + Arnaldo Zeus + Reubes Pess

teatro infantil:

Grupo GOTA
Reciclar Pode Ser Uma Festa
direção:
Simone Jardim

contação de estória
: Onalita Tavares Benvindo

produção:
Artur Gomes e Clara Abreu
direção: Artur Gomes
local: Palácio da Cultura – Campos dos Goytacazes-RJ
Realização: Fundação Cultural Jornalista Oswaldo Lima - Prefeitura de Campos

Campos Veracidade
https://fulinaimacarnavalhagumes.blogspot.com/

Realização: Fundação Cultural Jornalista Oswaldo Lima – Prefeitura de Campos Uma Nova História

NÃO HÁ PAREDES
MIGRANDO NA TUA AUSÊNCIA

Quando arranquei
teus olhos da parede
perdi as unhas.

Perdi o olfato
arranhando memórias
do teu cheiro.

Perdi a pele dos dedos
e senti os ossos raspando
janelas insensatas.

Já havia perdido a razão
exata de todas as certezas.

Era dor, mas
também libertação.

O cerco do teu olhar
vigiava a minha sede.

Dedos sem carne
alguma. Coração
fugindo pela boca.

Coloquei teus olhos
sobre a mesa e decidi
guardá-los na distância.

Não furei as pálpebras
nem salguei a íris.

Deixei as lágrimas
secando na sombra
solene dos dias...

Mirei de frente aquele
imenso desapego.

Fiquei só.

Sem unhas, sem a pele
descarnada dos dedos.

Falanges esquecidas

sem o sangue apodrecido
da despedida...

Lau Siqueira

— em João Pessoa, Paraíba.

CÂNTICO PARA ENLOUQUECER CRISTO

1 poema Deleuze

Corpos sem órgãos, corpos órfãos, rostos - ganhos? com orifícios, organismos.

Integrados - imigrantes, corpos nômades, corpos padres, sem prédios,

eus esquizoides[w1] , maquinário inédito soltando gases, metais pesados,

corpos passarelas-viadutos, linhas de fuga.

Sibilina bailarina Lacan[w2]

A sílaba sibilou lá

perto da preposição de cá

sibilina, bailarina, Lacan

lamparina consoantes, luzes caatingas

onde não há mais fonte, onde não mais grito

questões de regência, restingas,

bonde das palavras ônibus de interjeições, gritando

a este estado de clamor - pronomes normativos

a manifestação dos pontos com barricadas e travessões

a fraseologia clama ideias

todas juntas formam clamores

perante uma oração que ainda existe, Deus ?

gentios, pagãos, slogans

as palavras estão com seus sinais trocados?

aqui não precisamos de heróis, ainda não.

Casa Vazia

um monge nervoso

porque esqueceu

a chave de casa

catalogou algumas

palavras em ordem

de preferência 1 aflito 2 conflito 3 reflito 4 ação refletida

Casa vazia - olhar a casa como se não estivesse dentro

o monge depois da aflição

se viu numa zona de conflagração

meditou, meditou, meditou

e viu que a casa é vazia,

pois ele não tinha casa,

morava num mosteiro.

Fernando Andrade

Purpurina

“Eu vou te jogar num pano de guardar confetes”.

Zé Ramalho

Os dias passam e ainda

esses pequenos pontos brilhantes, esses

que insistem em esconder-se

nas dobras dos joelhos

sobre o silêncio das espáduas

no pescoço e em pontos remotos

das curvas do meu corpo.

Tomo outro banho

Que se esvaiam as lembranças

que eu não quero mais você

há tantos carnavais

esses pontos luminosos

estrelinhas que insistem em me lembrar

das coisas sem nome certo ou endereço

A memória, valsa cheia de tropeços

Tentativas, ato falho

promessas ao avesso, juras ao vento

e ilusão passageira persistem

como tatuagens secretas no corpo

Terei te esquecido

quando eu finalmente lavar

o carnaval do meu rosto...?

Marcela Giannini

A MULHER QUE MATOU OS PEIXES

nada sabia das ilhas japonesas,
de suas cachoeiras, rios e cascatas;
nunca reparou na beleza ondulante
dos pequenos dragões vermelhos
brancos, amarelos, prateados
nem viu as “imagens do mundo flutuante”
pintadas em gravuras de madeira coloridas
nem as pipas em formato de peixe
hasteadas por meninos em dias festivos;
a mulher que matou os peixes
nada sabia sobre as antigas histórias
que as avós japonesas contavam aos netos:
que as carpas nadavam contra a correnteza
saltavam cascatas e até mesmo montanhas
para depositarem os seus ovos
e por isso dizia-se que eram dragões.
Não, a néscia nada sabia dessas histórias
e mesmo que soubesse, não faria diferença:
ela só queria roubar as pequenas moedas
jogadas por turistas no lago do Palácio.

Cláudio Daniel

Arte: Tsukioka Yoshitoshi

Escrever tem sido um esforço.
A vida parece que exige mais do que posso oferecer.

Não há tempo.
Corre, menina, corre!
Tic, tac, tic, tac…
45 anos
Tic, tac, tic, tac…
As contas
Tic tac…
Filhas
Tic tac…
Aula de teatro
Aula de balé
Aula de música
Aula de cerâmica
Não dá tempo!
Corre, menina!
Reunião às 14h
Corre!
Cirurgia marcada!
Exames adicionais:
Ultra
Sangue
Put@
Corre!
Não dá tempo!
Saber das notícias do mundo…
Mãe, estou doente
Remédio$
Faz um purezinho para mim?
Corre!
Coloca o sapato! Olha a hora!
Não cabe, mãe.
Vai de sandália!
Quando sair do trabalho, compro outro
Tic , tac…
Filha, passa no mercado?
Seu pai não está bem.
Não dá tempo!
Leia um livro, para expandir os conhecimentos
Corre!
Você precisa se cuidar, fazer uma atividade física
Quando sair do trabalho
Tic, tac, tic, tac…
Passo no mercado e compro o sapato
Corre!
Mãe! Mãe!
Estou com medo
Não me solta, dorme comigo?
Tic, tac, tic, tac…
Amanhã, depois que sair do trabalho, passo no mercado, compro o sapato, marco o médico
faço os exames, pego na escola, levo ao parquinho, faço purê, compro os remédios, abasteço o carro, troco o óleo…
5 minutos para o beijo de namoro virtual
-te amo!
Enquanto dirijo, entro na reunião,
faço boxe ou musculação e durmo contigo, filha.
Corre, menina! Corre!
Tic, tac, tic, tac…
Escreva, não pare de escrever!
Você precisa goz@r. Tesaum, sabe?
Não dá tempo!
Durmo?

Flávia Gomes

agora

agora, quero ficar sozinha

tocar o coração e beijá-lo

quero um escuro para iluminar os olhos

vá embora

procure um lugar quieto

de longe os pensamentos se falam

não é magia

é física

talvez não seja física

nem linguagem

é segredo

agora confesso :

vamos juntos se um habita o poema do outro

ou o inferno.

Márcia Maranhão de Conti

@marciadeconti

Afetos

Forasteiros
Imagens salvas

choro minguado
doces bolores
de cortinas fechadas

abraços em ombros nus
silêncios assombrados

soluços contidos como
o gotejar de folhas verdes
"belo como todos os registros de lucidez e loucura"

preces de amores amanhecidos
peles retalhadas
olfatos terrestres
risos do céu

canduras de estrumes
rasgos de poetas

suicídio de emoções acopladas
febril cavalgada em crisântemos roxos

soluços derrubados
evocação do sofrimento

convulsão da dor
malfeitores do amor

amputação do ser!

Luiza Silva Oliveira

Juras Secretas

feitiçarias de Artur Gomes - por Michèle Sato

Difícil iniciar um prefácio para abordar feitiçarias de um grande mestre. A mágica aparição do texto transborda sentidos cósmicos, como se um feixe de luz penetrasse em um túnel escuro dando-lhe o sorver da vida. Diariamente, recebo um deserto imenso de poemas e a leitura se esvai com “batatinha quando nasce põe a mão no coração”. Um ou outro me chama a atenção, desde que sou do chamado “mundo das ciências” e leio poemas com coração, mas inevitavelmente aguçado pelo olhar crítico vindo do cérebro.

A academia pode ser engessada, mas é, sobremaneira, exigente. Aplaude o inédito, reconhecendo que o poema é um caos antes de ser exteriorizado, mas harmônico, quando enfeitiçado. A leitura requer algo como canto do vento, que não seja fugaz, mas que acaricie no assopro da Terra. Por isso, é com satisfação que inicio este pequeno texto, sem nenhuma pretensão de esgotar o talento do grande mestre, mas responder aos poemas de Artur que brilham, soltam faíscas, incendeiam-se em erotismo e garras enigmáticas. Ele transcende regras, inventa palavras, enlouquece verbos. E as relações estabelecidas revelam a desordem dos sonhos na concretude harmônica de suas palavras.

A aventura erótica não se despede de seu olhar político. Situado fenomenologicamente no mundo, e transverso nele, Artur profana o sagrado com suas invenções transgressoras. Reinventa a magia e decreta uma nova vida para que o mundo não seja habitado somente pelos imbecis. Dança no universo, com a palavra fluída, imprevistos pitorescos, mordidas e grunhidos. Reaparece no meio de um cacto espinhoso, mas é absurdamente capaz de ofertar a beleza da flor. Contemporâneo e primitivo se aliam, vencem os abismos como se ao comerem as palavras monótonas, pudessem renascer por meio da antropofagia infinita de barulhos e silêncios. O sangue coagulado jorra, as cavernas se dissolvem e é provável que poucos compreendam a beleza que daí se origina.

Nos labirintos de suas palavras, resplandece o guerreiro devorador, embriagado, quase descendo ao seu próprio inferno. Emana seu fogo, na ardência de sexo e simultaneamente na carícia do amor. Pedras frias se aquecem, coram com o tom devasso que colore a mais bela das pornofonias. Marquês de Sade sente inveja por não ser o único déspota das palavras sensuais. E os poemas de Artur reflorescem, exalam odor como desejos secretos e risos que ecoam no infinito.

não fosse essa alga queimando em tua coxa ou se fosse e já soubesse mar o nome do teu macho o amor em ti consumiria (jura secreta 5)

De repente um cavalo selvagem cavalga na relva úmida, como se o orvalho da manhã pudesse revelar o fogo roubado das pinturas rupestres. Ao som de tambores, suas palavras se tornam arte em si, como se fossem desenhos projetados em um fantástico mundo vertiginoso. Seres encantados surgem das águas originários de sentimento, abraçadas nas pedras lisas, rugosas, esverdeadas da terra. O fogo dança em vulcões e a metamorfose é percebida em seus ares. Os elementos se definem como bestas, humanos, ou segmentos da natureza como uma orquestra sinfônica que vai além da sonoridade. Adentram sentidos polissêmicos e, neste momento, até o André Breton percebe o significado das palavras de Artur, pois a beleza é convulsiva e crava no peito feito cicatriz.

e o que não soubesse do que foi escrito está cravado em nós como cicatriz no corte (jura secreta 10)

Da violação do limite, do fruto proibido ou da linguagem erótica, os poemas de Artur são orgasmos literários que oscilam entre o sacro e o profano. Sua cultura, visão de mundo e inteligência possibilitam ir além da pura emoção sentimental, evocando a liberdade para que a terra asfixiada grite pela esperança. Artur comunga com outros seres a solidariedade da Terra, ainda que por vezes, seja devastador em denunciar disparidades, mas é habilidoso em anunciar acalentos. A palavra poética desfruta fronteiras, e Roland Barthes diria que a história de Artur é o seu tributo apaixonado que ele presta ao mundo para com ele se conciliar. Em sua linguagem explosiva, provavelmente está a intensidade de sua paixão - um amor perverso o suficiente para viciar em suas palavras, mas delicado o bastante para dar gênese ao mundo enfeitiçado pela habilidade de sua linguagem.

A essência deste perfume parece estar refletida num espelho, pois se as linguagens podem incluir também o silêncio, as palavras de Artur soam como uma melodia. Projetada numa tela, a pintura erótica torna-se sublime e para além de escrevê-las, ele vive suas linguagens. Esta talvez seja a diferença de Artur com tantos outros poetas: a sua capacidade de transcender a tradição medíocre para viver um intenso de mistério de sua poética. Ele não duvida de suas palavras, nem as censura para não quebrar seu encanto, mas devora em seu ser na imaginação e no poder de sua criação. Criador e criatura se misturam, zombam da vida, gargalham da obviedade. Põem-se em movimento na dança estrelas que iluminam a palavra.

Os fragmentos poéticos são misteriosos de propósito, uma cortina mal fechada assinala que o palco pode ser visto, porém não em sua totalidade. Disso resulta a sedução para que ele continue escrevendo, numa manifestação enigmática do poder surrealista em nos alertar sobre nossas incompletudes fenomenológicas. O imperfeito é o sentido da fascinação, diria Barthes em seus fragmentos de um discurso amoroso. E a poética de Artur não representa ressurreição, nem logro, senão nossos desejos. O prazer do texto pode revelar o prazer do autor, mas não necessariamente do leitor. Mas Artur lança-se nesta dialética do desejo, permitindo um jogo sensual que o espaço seja dado e que a oportunidade do prazer seja saciada como se fosse um "kama sutra poético" para além do prazer corporal. Esta duplicidade semiológica pode ser compreendida como subversiva da gramática engessada - o que, em realidade, torna seus textos mais brilhantes. Não pela destruição da erudição, mas pela abertura da fenda, para que a fruição da linguagem seja bandeira cultural da liberdade.

E a sua liberdade projeta-se num horizonte onde a dimensão sócio-ambiental é freqüentemente presente. É uma poesia universal de representações urbanas e rurais, de flora, fauna e fontes de praças públicas. Desacralizando o “normal previsível”, borda em sua costura de mosaicos, esquinas e passaredos.

A poética das Juras Secretas opõem-se a instância pretérita numa espiral de presente com futuro. Metafisicamente, desliga-se do momento agonizante e os olhos do poeta não se cansam, ainda que a paisagem queira cansá-los. Seu toque lembra o neoconcretismo, por vezes, cuja aparição na semana da arte moderna mexeu com os mais tradicionais versos da literatura ordinária. Mas sua temporalidade vence Chronos, na denúncia de um calendário tirano ao anúncio de Kairós, também senhor do tempo, mas que media pelos ritmos do coração.

20 horas 20 noites 20 anos 20 dias até quando esperaria... até quando alguém percebesse que mesmo matando o amor o amor não morreria. (jura secreta 51)

É óbvio que a materialidade da linguagem, sua prosódia e seu léxico se mantêm no texto. Mas foge das estruturas engessadas do arrombo repetitivo, florescendo em neologismos verossímeis e ritmos cardíacos. Amiúde, são palavras jorradas em potente cultura significante. No chão dialogante, este poeta desestabiliza a normalidade com suas criações.

por que te amo e amor não tem pele nome ou sobrenome não adianta chamar que ele não vem quando se quer porque tem seus próprios códigos e segredos mas não tenha medo pode sangrar pode doer e ferir fundo mas é razão de estar no mundo nem que seja por segundo por um beijo mesmo breve por que te amo no sol no sal no mar na neve. (jura secreta 34)

ARTUR GOMES é, para mim, um grande relato de seu próprio devir, que sabe poetizar a partir de seu vivido. E por isso, enfeitiça.

Michèle Sato – Bióloga, pesquisadora na Universidade Federal do Mato Grosso do Sul.

Jura Secreta

não fosse essa jura secreta
mesmo se fosse e eu não falasse
com esse punhal de prata
o sal sob o teu vestido
o sangue no fluxo sagrado
sem nenhum segredo

esse relógio apontado pra lua
não fosse essa jura secreta
mesmo se fosse eu não dissesse
essa ostra no mar das tuas pernas
como um conto do Marquês de Sade
no silêncio logo depois do susto

Jura secreta 1

a língua escava entre os dentes
a palavra nova
fulinaimânica/sagarínica
algumas vezes muito prosa
outras vezes muito cínica

tudo o que quero conhecer:
a pele do teu nome
a segunda pele o sobrenome
no que posso no que quero

a pele em flor a flor da pele
a palavra dandi em corpo nua
a língua em fogo a língua crua
a língua nova a língua lua

fulinaímica/sagaranagem
palavra texto palavra imagem
quando no céu da tua boca
a língua viva se transmuta na viagem

Jura secreta 2

não fosse esse punhal de prata
mesmo se fosse e eu não quisesse
o sangue sob o teu vestido
o sal no fluxo sagrado
sem qualquer segredo

esse rio das ostras
entre tuas pernas
o beijo no instante trágico
a língua sem que ninguém soubesse
no silêncio como susto mágico
e esse relógio sádico
como um Marquês de Sade
quando é primavera

Jura secreta 3

fosse essa jura sagrada
como uma boda de sangue
às 5 horas da tarde
a cara triste da morte
faca de dois gumes
naquela nova granada
e Federico Garcia Lorca
naquela noite de Espanha

não escrevesse mais nada

Jura secreta 4

a menina dos meus olhos
com os nervos à flor da pele
brinca de bem-me-quer
ela inda pensa que é menina
mas já é quase uma mulher

Jura secreta 5

não fosse essa alga
queimando em tua coxa
ou se fosse e já soubesse
mar o nome do teu macho
o amor em ti consumiria

Olga Savary
no sumidouro dos meus dias

o couro cru
na antropofágica erótica
carne viva
tua paixão em mim

voraz língua nativa

Jura secreta 6

o que passou não ficará já foi
a menina dos meus olhos
roubou a tua menina
e levou para festa do boi

fosse um Salgado Maranhão
nosso batismo de fogo
25 de março
e o morro querosene em chamas
no canto pro tempo nascer

e o amor que a gente faria
o sol acabou de fazer

Jura secreta 7

fosse Sampa uma cidade
ou se não fosse não importa

essa cidade me transporta

me transborda me alucina

me invade inter/fere na retina

com sua cruel beleza

como Oswald de Andrade
e sua realidade

como Mário de Andrade

e sua delicadeza

Jura Secreta 8

artefato (poema sujo)

numa cidade abstrata

sem sentido ou significado

matadouro é arte concreta

veracidade é pecado

pago com pena de morte

esta máquina de escrever

fotografada em Itaguara

como um poema de Lorca

escrito em Nova Granada

cravado em Araraquara

você não sabe onde está

você não sabe onde é

você não sabe de quem foi

este punhal na metáfora

que sangra a carne do boi

Jura secreta 9

não fosse o teu amor
o meu conforto
e eu teu anjo torto
meu amor como seria

se a jura secreta

não fosse mais que um poema

e se eu não te amasse

como Glauber no cinema

o que tenho aqui

no corpo em transe

a quem daria?

Jura secreta 10

fosse o que eu quisesse
apenas um beijo roubado em tua boca
dentro do poema nada cabe
nem o que sei nem o que não se sabe

e o que não soubesse
do que foi escrito
está cravado em nós
como cicatriz no corte
entre uma palavra e outra
do que não dissesse

O COISA RUIM

me querem manso
cordeiro
imaculado
sangrado
no festim dos canibais

me querem escravo
ordeiro
serviçal
salário apertado no bolso
cego mudo e boçal

me querem rato
acuado
rabo entre as pernas
medroso
um verme, pegajoso

mas eu sou osso
duro de roer
caroço
faca no pescoço
maremoto, tufão, furacão

mas eu sou cão
lato
mordo
arreganho os dentes
incito a revolta dos deuses
toco fogo na cidade

qual nero
devasto o lero lero
entro em campo
desempato
eu sou o que sangra
um poeta nato

Ademir Assunção
do livro Zona Branca (2001)

AGOSTO À CONTRAGOSTO

O tempo nos tece uma veste

E muito custa esse imposto

Pois lento nos dá outro susto

Gastou-se mais um agosto

Posto que vasto é o tempo

E visto que nos é imposto

Viver só um tempo sucinto

Numa sina à contragosto

E a soma insana dos anos

Aos poucos sela um desgosto

No raso espaço do espelho

O tempo esculpe seu rosto

Tchello d`Barros

o negro do céu

abrilhanta a lua
ai, que frio!

em meus sonhos
o telefone toca
acordo.

a lua no céu
estrelas cintilam
oh, insônia

a lua sumiu
o céu escureceu
nada aconteceu

Cesar Augusto de Carvalho
do livro Curto Circuito
Editora Patuá - 2019
www.editorapatua.com.br